INFINITO

Tu  infinito

es una religión de  silencios

que  mata dulcemente

y  produce éxtasis

a  la exigua razón de un enamorado.

Tu infinito es una esfera

de complejos extendidos  

que trasmuta realidades

deifica caprichos

solidifica soledades.

Tu infinito

es un acto de consumada protesta

a singladuras apacibles

es una ecuación  matemática

que se convierte en magia  tímida.

Mi infinito es una noche oscura

iluminada por el relámpago 

de tu sonrisa ausente.

 

Tu belleza

Como definir tu belleza

tal vez  como un insomnio incandescente  en  una madrugada sin  ventanas

o se parezca a la luz de una luciérnaga en

búsqueda de comunión

tal vez la explique  un  verso que comienze al  alba y termine con el  crepúsculo

o se asemeje a  un helecho en el  fondo de una fuente abandonada

acaso pueda definirla  por el acto intrascendente

de levantarme por la noche  descalzo y sentir el piso frío.

Dibujándote

Te puedo dibujar en un poema

con  colores sin sed

pensamientos insignificantes

y la expresa dimensión de tu ausencia.

Puedo dibujarte en un poema

con caligráficas omisiones de tu Yo

un collage de  sueños incumplidos

tus piernas altas y hambrientas.

Puedo dibujarte en un poema

aunque no hable jamás de tu indiferencia

no entienda nada de intertextualidades

y te vea  a través de una ventana rota.

Cuando las luces nazcan

te dibujaré callada
sobre un viento azul

en una  calle antigua.

Te pienso

Cómo descubrirte

en tu ensimismada belleza

cómo enredar la luna

a tu pelo suelto de anocheceres

cómo crear  un microcosmo

con  la ternura de tus ojos

cómo llegar a lo alto de tu razón infinita

que asume todos  los sueños perdidos

cómo describirte tan solo con palabras

cuando eres más que la suma

de todas las letras del universo

que se expande y te crea en cada momento

cómo acercarme a ti

tan vasta en tu hermosa lejanía

en la noche un susurro pasajero
rozara tu gracia

sabrás que te pienso y serás eterna.

Las horas

Faltan algunas horas para volver a verte

no tengo ganas de contarlas

solo quiero que salten los cercos

que limitan nuestra falsa lejanía

que derriben muros perplejos de contemplar

la sagrada alquimia que nos repele 

que rompan  las aceras

que cometieron el pecado

de  vernos soñar caminando.

Solo quiero que las horas ardan

de pensarte detrás de un escritorio

que me separa y me une a ti

y a un barco casi invisible.

Solo quiero poder contar
las luces de los edificios que te rodean
los patios que se interponen entre nosotros
los semáforos a los que no les haces caso.

Faltan algunas horas para volver a verte
no son horas que  conozcan segundos ni agonías
no son horas que se disuelvan en la arena
no son horas tuyas ni mías  
son horas de fábula  de mitad encuentro 

son horas de Dios...

TU NOMBRE


Siempre quise escribir un poema
con tu nombre
ese que repetí
setenta veces siete
nunca lo conseguí
intenté rimarlo
con la palabra amor
fue imposible
no existió reciprocidad de vocablos

busque rodearlo de adjetivos
linda triste ausente
esperé el milagro
nada pasó

volví a intentarlo
desamor dolor frío
esperé
que los versos
nacieran hablaran odiaran
nada ocurrió

papel en blanco
con una sola palabra
suena a vidrio estrellado.

.......

incienso eterno
siempre arde y nunca se transforma

.......

nombre que sabe a futuro
y no me animo a predecir.

Si el Fuego con el fuego no perece de Leonardo Rodríguez Borges, Editorial Cuatro Lineas, 2014.

Fotografía

nosotros
esos que nos conocimos
nosotros
foto que jamás existió

LEYENDO A CUMMINGS

LEYENDO  A CUMMINGS

Comienza a llover

espadas filosas

bautizan

como tus manos

glorificaban mi madrugada

noches en que

sin darte cuenta me amabas

invierno

que nunca esperé

donde comprendí

el origen del universo

de las religiones

y me daba miedo saber que existía

algo llamado amor

hoy entiendo aquel verso de Cummings

que una noche te leí

sentados a la mesa de un bar

bajo la luz de tus ojos

“nada ni siquiera la lluvia

tienen manos tan pequeñas”.

TUS MANOS

TUS MANOS

Dame tus manos ásperas de tiza

las acariciaré con anticipado

hartazgo

hasta ser infiel

no olvidaré mi desierto

serás

zanja cerrada

de lluvia estanca

haré un monumento

de pasto recién cortado

a tu memoria

será tabernáculo tosco

de mi pulcra religión

en la noche

lo penetrará mi sombra

en amaneceres oxidados

sacrificaré

intimidades rebuscadas

papeles con olor a nafta

arderán para ti

y recordaré el dogma:

te amaré como a mí mismo.

MI BIBLIOTECA

Lomos dispersos

vivos

estantes perfectos

muertos

llenos de placer

realidad en éxtasis

sueño de conquista

incumplido

gloria escasa de mi  ser

humedad frágil

contenido de perpetuidad

absoluto de noche sin sueño

tobogán de feliz llegada

tierra virgen sin fin

vanidad

no correspondida por el común

colores  vivos

excepto el  amarillo

que Borges

me enseñó a odiar

habitación  última

limite 

del universo

finales

que algún  día

espero

me conduzcan   a  ti…